_Magenta_
"Полуэльф", - презрительно подумали все. (с)
Вот так весело, с шутками и прибаутками, начинается этот дневник. Сходу с пвпнц. А чего мелочиться?
И да, это Майор Гром, блять.

Название: "Красивые вещи"
Автор: _Magenta_
Пейринг: Мёрдок МакАлистер/Кирк О'Райли
Категория: слэш
Жанр: PWP
Рейтинг: NC-17
Размер: драббл (463 слова).
Предупреждение: обсценная лексика.

Мёрдоку МакАлистеру с некоторых пор нравились красивые вещи. Картины и Кирк О’Райли. Только вот картины, в отличие от последнего, висели себе на стене и никому не ебали голову.
О’Райли парил мозг преимущественно себе, но получалось так, что и Мёрдоку.

Тогда ему показалось, что трахнуть О’Райли – неплохая идея. Если бы Мёрдок умел предвидеть будущее, то он бы на эту хуйню не повёлся. Но он не умел.

Это случилось вскоре после того, как Кирк, не успев толком освоиться, решил свинтить из «Детей Святого Патрика». Нужно было либо переубеждать, либо убирать. МакАлистер выбрал первое и иногда жалел об этом.
«Совесть не позволяет мне быть преступником», - сказал тогда Кирк, хмуря брови сильнее обычного.
«А как же твоя страна?» - спросил Мёрдок. И О’Райли, конечно, развесил уши. В двадцать с небольшим все патриоты и революционеры. И МакАлистер был. Потом проходит.

Совесть у О’Райли оказалась коррумпированной. Она брала взятки диазепинами. Мёрдоку было насрать. До определённого момента.

Временами Кирка уносило в штопор. Верным признаком было то, что он начинал материться и бросать трубки.

- Что с Бакли?
- Я просил не названивать мне в разгар рабочего времени.
Предсказуемо раздавшиеся в телефоне гудки породили желание исправить ошибку семилетней давности и таки пристрелить разноглазого говнюка.

Мёрдок выдохнул и нажал на повтор. О’Райли ответил, не подозревая о том, что только что выгадал себе несколько лишних лет жизни. Везучий засранец.

- Мне насрать на твоё рабочее время. Что с Бакли?
- Оправдан и отпущен, - в трубке захлопали двери и гулко застучали тяжёлые ботинки. Похоже, Кирк уединялся. – Какого хуя?! Это так важно?
- Я решаю, что важно.
- Сучий О’Финнеган смотрит косо…
- Ты в сортире?
- …что?
- Ты куда-то свалил. В сортир?
- Да. Послушай…
- Когда я трахал тебя в последний раз?
- Мёрдок, блять..!
- Напомни.
- Две недели назад.
- Помнишь как?
- Я…
- Ты помнишь, О’Райли? Нет? Я напомню: ты закинулся своей дрянью и полез на меня сам, в кои-то веки.
- Мёрдок…
- Я и опомниться не успел, как ты уже натянулся по самое некуда… Помнишь, как надевался на мой член?
- Сюда… могут… войти…
- И увидеть, как ты дрочишь в рабочее время?
- Ублюдок...
- Мне не терпится повторить.
Он понизил голос до шёпота. Того самого хриплого низкого шёпота, который давался ему без труда, и от которого текли все, не исключая и Мистера-охуевшего-копа-О'Райли.
В трубке послышался сдавленный стон.
- Штаны не заляпал?
- Пошёл. Ты. На хуй.
- Убери досье на Бакли. Чтобы ни одной бумажки не осталось, понял? Вечером отчитаешься.

В трубке снова были гудки, но уже другие. Они не раздражали.

Он умел успокаивать Кирка. За столько лет даже обезьяна научилась бы.

Мёрдок МакАлистер любил красивые вещи. Любил смотреть на картины и трахать Кирка О’Райли.

Телефон завибрировал. На экране высветилось «Счастливчик Бакли». И впрямь счастливчик, стараниями О’Райли.
МакАлистер закурил и поднял трубку.

@темы: Майор_Гром, пишите-не пишите